LA CHIAVE NELLA PORTA

Una mia collega mi ha lasciato, appesa fuori dalla porta del suo appartamento, un sacchetto di plastica del supermercato con dentro un pollo da cuocere. Nel ritirarlo mi accorgo che è troppo piccolo troppo rinsecchito  e  vedo che ha lasciato la chiave inserita nella serratura. Sono tentata di girare la chiave ed entrare nel suo appartamento, ma non lo faccio. Non so se l'appartamento è vuoto o se c'è il marito.

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Avverto una forte sensazione di pericolo, mi guardo attorno, e nella stanza dove mi trovo c'è un mobile largo e stretto, senza cassetti, senza sportelli; è un parallelepipedo. Ha però una ribaltina  che se buttata giù sporge molto facendogli assumere l'aspetto di un pianoforte, con un vasto spazio sottostante dove mi nascondo ranicchiandomi ben bene all'interno.

Nelle vicinanze c'è anche il  collega con cui condivido la stanza d'ufficio nella realtà che sta parlando al telefono credo con la sua amante. Forse lo avverto del pericolo e gli faccio notare che su una lista c'è scritto il nome di Enzo Tortora.

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Sono sia la protagonista che l'osservatrice di questo frammento di sogno: dovrei essere una badante o una domestica straniera, thailandese odrientale, che parla un italiano stentato. Chiudo la porta di un bagno che dà sull'esterno e rivolgendomi a qualcuno sulla mia sinistra ma che non è inquadrato nell'immagine dico qualcosa del genere: "...chiude  bene... sennò padrone..." mentre con il ginocchio destro e con la mano sinistra tengo premuta la porta per poter far scorrere il paletto nel gancio e 

con grande sforzo la porta è chiusa.

Sabato 4 febbraio 2023

©️ Marzia Pasticcini